Könnte es sein,
daß meine Bücher heimlich miteinander reden?
Habe nicht ich sie schon so angeordnet,
als hätten sie etwas miteinander zu tun?
Mehr
oder auch weniger?
Vielleicht unterhalten sie sich über ihre Geschichten
und spinnen sie weiter;
vielleicht sehnen sich einige von ihnen nach anderen Nachbarn,
neuen Eindrücken;
vielleicht streiten wieder andere bis aufs Blut.
Vorallem aber – was flüstern sie hinter meinem Rücken
über mich?